Il avance là où l’horizon semble ne jamais finir.
Autour de lui, la terre est sèche, l’air immense. Le jour s’efface lentement et, avec lui, la chaleur quitte le sol. Alors vient cette fraîcheur inattendue, presque saisissante, que seuls connaissent les paysages brûlés par le soleil.
L’Homme Bleu raconte ce contraste.
D’abord, un souffle vif. Une menthe froissée, verte et mordante, comme l’air qui se lève après une journée trop chaude. Puis vient le gingembre, plus ardent. Le parfum change peu à peu, se réchauffe et gagne en profondeur.
Dans le fond, le tabac apparaît. Sec, enveloppant, presque fumé. Une présence discrète qui semble s’être imprégnée dans les étoffes et que le vent emporte avec lui.
Quelque part, du thé infuse.
Le feu brûle encore.
L’Homme Bleu ne raconte pas vraiment un lieu. Il en garde ce que la mémoire aurait choisi de retenir : l’immensité, le silence, la poussière soulevée par le vent, la fraîcheur du soir sur la peau et la chaleur d’un feu autour duquel le temps semble s’arrêter.
Une fragrance faite de contrastes — entre fraîcheur et chaleur, ombre et lumière, mouvement et silence. Comme le souvenir d’un ailleurs dont il ne resterait que quelques sensations.
L’Homme Bleu
Menthe fraîche · Gingembre · Tabac
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